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miércoles, 11 de noviembre de 2009

sábado, 26 de septiembre de 2009


LOS GUERREROS

cuando los miro, se me asemejan vampiros absurdos.
cerdos acorazados que ignoran los pasos de la venganza.

tienen los ojos azules y las manos seguras pero en la
espalda una tarde triste que los acusa.

me hablan con señas y monosílabos para no tener la
trenza de una amistad y prevenir esas lágrimas
inútiles de las despedidas.

a pesar de mis odios y maldiciones
recordarlos incendiará con frecuencia mis horas de cariño
por la patria.

viernes, 25 de septiembre de 2009

Por estos lados del mundo

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Por estos lados del mundo nos azota una extraña enfermedad. La otra cara de la melancolía para sorprender a los desconocidos. Una larga nota musical que nos ayuda a descubrir la crueldad, a enrollar las angustias. Un jardín de difuntos que nos tapiza el pánico y nos llena de brisa triste la sonrisa. El idioma del abandono.Todos andamos con la carne desgarrada, el corazón lapidado y las entrañas sin misericordia. Con los ojos dorados después de haber visto todos los horrores, los vértigos y desastres que se viven cuando hay una guerra.



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viernes, 18 de septiembre de 2009

Para vivir en el olvido

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Extraños crímenes de guerra se develan por entero para vivir en el olvido. No es la historia la que olvida las mentiras en flor, es la alquimia del alma de este pueblo la que olvida los malos olores para sobrevivir a sus defectos.
Cada olvido es un nuevo principio en los sembrados de hortalizas junto a los cultivos del fracaso. Hay lugares en el cuerpo de un hombre donde nadie puede llegar para ayudarnos, darnos un consejo, rescatar los afectos, sobrevivir a las alegrías perdidas; o regresarnos al instante previo de la desgracia que nos enluta el alma, los días, y la rabia.Entonces viene el olvido y todo se encarga.


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miércoles, 16 de septiembre de 2009

En busca

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En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes. En este rompecabezas de país donde todos los mortales por vanidad hemos asistido a batir pañuelos blancos en la calle. Donde las arrogancias de clase se han ido río a bajo como los cadáveres sin rostro que anuncian en la radio como si fueran muebles a la venta. Donde hemos besado con duda las ofertas para días de paz como si fueran sueños a medio recordar. Donde todos los modos y formas del miedo se han hecho presentes para mitigar el aburrimiento de los domingos. Donde los vampiros y monstruos de ultratumba nos asustan menos que los terroristas o las elecciones populares.

En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes y aúllan las pesadillas de mis días, escribo con sangre un puñado de cartas a los poetas en busca de la solidaridad perdida, de la conciencia extraviada.



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sábado, 12 de septiembre de 2009

El espanto de la ausencia

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Si mueres en la batalla para salvar la patria de los apátridas, me decía el abuelo, una mujer de vuelo suave te llevará al más allá.Una hada, una valquiria, un ángel, una hermosa princesa de ojos azules, alzará tu espíritu y te guiará hasta tu nueva morada donde te prodigará alimentos, besos y caricias, al borde de un jardín de melodiosas cascadas de agua, que nunca olvidarás. Y si muero en la batalla, de forma tan perversa y fantasiosa a nombre de la patria seré el héroe amado de mi abuelo y de todos mis antepasados. No sabe el abuelo que los miedos que me habitan no necesito imaginarlos. Que ya sospecho la muerte, que ya he visto el horror que dejan en el alma los que desaparecen. Que me he desnudado en las noches para ensayar la experiencia, frente a la cama de mi madre.Que puede más el espanto de la ausencia de mi vida en la vida de mi madre y de las mujeres que amo, que los dones y los placeres que me ofrecen las valquirias sobre la tierra sucia, negra, gusanienta y floreada de los cementerios.Ignora mi abuelo que sospecho de la existencia de otras vidas y que no creo que en esta guerra de hermanos idiotas existan héroes diferentes a los desplazados.


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sábado, 5 de septiembre de 2009

Desde una bóveda nervada

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Desde entonces, desde una bóveda nervada. Desde que se tiene la potestad de olvidar los nombres de los seres asesinados por la indiferencia de los nuevos tiempos. Desde que las calaveras de almas en pena van a parar a los calderos de sopas de letras incoloras y desprovistas de significado. Desde las ceremonias en purgatorios improvisados por revolucionarios de pesadilla. Desde los días infinitos de quienes perdieron la libertad y las garantías. Desde los susurros infrahumanos del niño huérfano. Desde el corazón estrangulado de una madre con la vida fragmentada por la muerte de su hijo. Desde entonces, si, desde entonces, vamos por ahí arrastrando versos y escondiéndonos del miedo que nos persigue y alumbra en tu mirada.



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domingo, 30 de agosto de 2009

En los mausoleos de la esperanza

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En cada lápida hay una historia que palpita por viajar. Metáforas sobre la esencia de un ser valiente ante al artificio. Masacre de la inocencia ante la belleza de un río teñido de huérfanos. Hombres que navegan con doble moral en los pantanos de su dignidad. Mujeres que vuelan en busca de una crisis que las salve del tedio y sus incertidumbres. Niños que adornan la virtud sin juegos ni el ritual de sus sonrisas. Hipótesis que explican el descuartizamiento de la tierra frente a la inmortalidad y los elogios de un paraíso sin dolores ni pesares.Hay lápidas con flores y otras destinadas al olvido de los muertos tristes en invierno. Sepulcros que seducen por la belleza de sus coros o la fragilidad de sus palabras. Piedras cruzadas por el silencio, la ausencia y las tinieblas. Losas con revelaciones ligadas al canto de las sirenas y a la magia de las almas en pena. Hay tumbas en ruinas que dan cuenta de la muerte de la muerte. Hay rocas que cubren cuerpos y permiten que brote la belleza de una rosa púrpura y sin espinas, en mausoleos que son el testimonio vivo de la esperanza.


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sábado, 29 de agosto de 2009

Los mensajes empeñados

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De veneno están llenos los caminos de la realidad y sus limitaciones. Allí van de la mano y vestidos de niños los instintos ciegos, las canciones con letras de odio y mal escuchadas, los pensamientos que no se pueden pagar, las razones adulteras, los mensajes empeñados, los afectos tirados al fuego, las palabras ajadas, las ironías robadas, las danzas de la impunidad, el alma quebrada por las mudanzas de un destino inútil.Hay veneno circulando en las venas y costumbres de mucha gente por ahí. En individuos y mujeres con título de alcurnia y rostros pintados de naturaleza vulgar, en personas que gritan hazañas de papel, en gente con biografías encadenada a la tragedia, en ilusos que no se abochornan cuando sueñan con el dolor de los demás, en engreídos con miradas inútiles a los jardines de la envidia, en parientes lejanos que viven con el amor empeñado y la mano estirada, en los que tienen por vicio la desesperación por encontrar días mejores en un número de la suerte.


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El olvido de las desgracias

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La muerte se disfraza de espectáculo y asiste a un carnaval. La muerte entre ríos de licor y gritos de fiesta se mete a una batalla de flores. La muerte se recupera de su mala fama y se deja acariciar, besar y gritar. La muerte crea mundos con esencias vitales para premiar a los que sueñan, a los que bailan a su lado en hilos de música, de sol, del sudor, de mar.La muerte de fiesta no se mortifica ni cohabita con el dolor de nadie. No quita esperanzas pero tampoco sirve de salvavidas. La muerte baila sus alegrías y no interroga ni pacta, ni quema para el olvido de las desgracias, ni engendra ilusiones en los desheredados. La muerte no hace promesas con cantos ajenos, ni habla con nadie para que vuelva al latir el corazón de los poetas.


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jueves, 27 de agosto de 2009

El esplendor de las dolencias

El miedo nace y crece bajo el esplendor de las dolencias comunes y se alimentan con enredos cotidianos. A veces muere tras una historia escrita con sangre y lo vemos reseñado en la televisión, o en esos periódicos amarillentos de un día cualquiera.El miedo nos da la oportunidad de ser, de besar lágrimas, de llenar los pozos negros del tiempo con sollozos y desdichas no mencionadas. El dolor es la escuela de la vida, la hipoteca del incendio. El miedo es una grieta extraña en las carnes, un nudo que enreda, un temblor que alumbra, y es sospechoso.
(MAV)

martes, 25 de agosto de 2009

El gusano que seré

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Me llega de lejos un presentimiento que me quema sin purificarme. Una invitación a pasar la noche bajo un árbol de fresno y una fogata con troncos de granada. Me hará compañía el perro guardián de la mansión de los muertos. Y el gusano que seré, ya se niega a renacer de su podredumbre y a levantarse para un vuelo espiritual.
Del fuego afloran recuerdos, remordimientos, desapegos, un museo de experiencias y un bodegón de girasoles para simbolizar mi fidelidad a los días azules y mi pasión por la escritura.
Las preguntas y las crisis me llevan a despojarme de mis ropas, al expolio de mis virtudes, a la exhumación misma de la fe, que se sospecha me ilumina. Las dudas frente a la muerte son los estigmas que me azotan.

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El maquillaje de las desgracias

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Somos víctimas más allá del rostro, de la noticia, del espejo, de lo que parece. Víctimas de los espantos sin nombre, de los cantos del demonio, de la curiosidad de los santos, de la incapacidad de las moscas, del horror de la limosna, de la lluvia de consideraciones, de los juicios laberínticos.Somos tragedia, relatos con olor a gladiolo y tierra podrida, nombres indeseados en las noticias del almuerzo, un escándalo para unos, una suerte de historia con subtítulos para otros. Somos víctimas más allá de la jungla de mujeres desnudas que nos acosan en vallas y periódicos, de las estadísticas fantasmales, el maquillaje de las desgracias ajenas, la salud de los unicornios.

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El esplendor de la violencia

Camándula en mano mi madre reza y yo le colecciono sus dolores en silencio. Trato de reinventar en mis adentros el milagro de otra casa con menos dramas, domesticar mis lágrimas para no dejarme fracturar los sueños o menospreciar los reclamos guardados debajo de la almohada.No se cómo mentirle a mis hijos diciéndoles que el esplendor de la violencia es pasajera, si desde los días de mis bisabuelos los milagros de la vida van acompañadas con restas, con lágrimas y con la multiplicación de las ruinas y odios extraños. Si cada mañana la radio informa de una lluvia de sangre regando los campos de café y los bosques de cemento.Mi madre dice que sus ardientes oraciones consagran la esperanza. Que las deudas morales por la indiferencia que todos tenemos con la patria, se pagan con cantos y rezos por los muertos equivocados. Que sus oraciones al cielo son alegatos a Dios para calmar las agonías de todos. Que los creyentes debemos padecer sin juzgar, la amargura de los tiempos. Que sus ruegos son poemas lúcidos para alejar la noche negra de la mano de los enterradores.

sábado, 15 de agosto de 2009

La sangre de los condenados

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El teatro de mi vida mirado a través del espejo. Es el de un hombre sentado que se aguanta la hediondez de las fosas comunes donde han enterrado a sus vecinos y no espanta los buitres que le despeinan la indiferencia.La sangre de los condenados a muerte y el grito horroroso de los inocentes salpicándole el silencio cómplice, es la alfombra que lo transporta.Veo un hombre que pinta fantasmas cuando pinta su autorretrato. El palpitar de un corazón helado y descuartizado por la duda, sin fantasías para escapar. Un tullido buscando un lugar en el mundo, una rueda suelta donde reina la apatía, un poeta vacilante.


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jueves, 2 de abril de 2009

MIEMBROS DE LA JUNTA DIRECTIVA DE LA ACE

JUNTA DIRECTIVA DE LA ASOCIACION CAUCANA DE ESCRITORES
año 2009-2012
Willy Delgado, Marco Antonio Valencia Calle, Horacio Dorado, Hilda Pardo, Edgar Caicedo y Jesús Astaiza Mosquera
elección razlizada en marzo de 2009

martes, 13 de enero de 2009

DEL LIBRO: Alcandara

*

ALCANDARA


Cuelgo allí mi castillo
Salgo al jardín cuando la luna se pierde

Entro al lago
Abrazo las olas
Reconozco las algas
Unas y otros acarician mi piel
Protegiendo el acuario

Con dedos sabios
Aderezo los peces amarillos
Sus escamas de flores
Las piedras
El cielo del fondo.





ENNIO

Atisbo tu reino
Tus versos besan remolinos
Y corintios

Triste
Bebido de láudano
Contemplas las columnas caer.






CARNAVAL

En vísperas del miércoles de ceniza
Quemo incienso

Escribo dramas
Un chasqui de cielos
Me avisa de lo bueno

Escribo tankas
El cuerpo de mi amada se resigna a quererme
Y por fin suelto las palabras.





CARIATIDE

En mi castillo
Habitó una estatua de sal
De belleza osiánica de lluvia

Me enseñó a telar
A recoger agua
Y dijo que el sol
Me enviaría una señal de lluvia

Rieguen la savia rieguen la lluvia
Dispongan de altares y de palabras

Encierro la mar
Para morirme entre sueños
Con la sonrisa eterna de Edit

O mejor
Como un libro abierto
En el Cantar de los Cantares.





PENDOLISTA

Suele rescatar del vino
Algunas frases de fuego

Así es el amor
Se dice

Y remota los recuerdos
Peinando sus cabellos
Blancos sin encanto

Con dedos largos
Manos desoladas

Un intento bastó
Para saber que no tendría
La gloria de escribir poemas.


*


RELAPSO


Vuelvo a cometer el pecado
De escribir al borde
De aguas dulces

Escuchar baladas
Arañando tu cuerpo

Llevarle rosas y poemas
A los muertos

Recuérdame oraciones
Rezarle a los pájaros de tu gracia.


*

SALOME


Septiembre me sabe a muerte
A cabeza cortada
Dolor de sabios

Luz de pira
Embellece este sacrificio

Grava con tu arte
La invención

Resiste
Fábula milesia

Haremos el milagro
En los versos de Satán.



*


ILAPSO


A las puertas del cielo
Veo la luz
El mar bañando tu nombre


Manantial memorizado
Entre mis dedos

¿Hator?
¿Mariposa nocturna?

Tu nombre escrito está
En oro
Sobre una lápida
Y cristal

Y huele a sal.


*

MIMESIS


No basta lo cierto
El hechizo del sol traza sendas

Caminos recogidos por bardos
Locos suicidas alienados

Alguien
Alegre como una Borgia
Deshizo a metáfora limpia
Los rostros y el espejo



Pájaro de versos.



*



NOVILUNIO


Era un brillo de sol
- esa nuez vómica –
la única verdad entre mis letras

Mar de versos
Para que las horas se hagan dignas
Los días brillantes
La palabra inmortal
Del cielo al infierno


- era un círculo
vestido de diosa
de lunas y de velos -.






RA


He perdido un verso
Horadado en el sol
El basto cielo
El tejido en ausencias

Brotaban de sus líneas
Epigramas de amor
Calor y lilas

Alguien
Cruel como Sarapis
Desleyó a voces mis oraciones

¿A dónde iré
Cuando la noche termine?



*


FELIGRES


Y una boca desafiaba las estrellas
Mamplora
Danzante

Juego de ilusiones
Enredo de constelaciones
Intermedio de oraciones

Reza por mí
Yo rezaré por un dios aterrador.



*


GINECEO


Aquí nadie sabe
Ni de Helena ni de Artemisa


Toman vino por diversión
Hacen el amor en las calles
Juegan a la rueda
Se pudren sin leer


Aquí todos olvidaron el olor del afecto
La vaina del corazón


Aquí se acaricia un pistilo
Como se arranca un trago
El cántaro de vino


Aquí
Se muere uno harto de vivir
Viviendo sin escribir.



*

NIMBO


La suerte
Y la vergüenza
Están echadas

Tu mano de pintura
Coronó la cabeza
De un emperador sonriente

Oficio parvo ese
El de pintar bufones oligarcas

Repetir cada frase
Iluminar las fotos desgastadas.



*



ONAN


Escribe para satisfacer
Deseos personales

Excitado
Satisfecho
Rechaza enrostrar
La vanidad de un dios imperfecto

Sabe bailar
A la luz de una hoguera.



*Poemas publicados en la Revista de Poesía Ofelia, 1998
LAS CIRCUNSTANCIAS

Se pone uno a pensar en las cosas que dicen unos y otros
Y nos damos cuenta que ninguno ha visto la muerte de frente:
Ni el torero, ni el conductor de mil por hora.
Tan sólo son argumentos, opiniones de gente
Que la muerte no se quiso llevar.

La vida es una adivinanza, una encerrona,
Que no puede descifrase con facturas a los astros,
Un lugar donde no vale la voz de la protesta, ni las cábalas mejores.

La vida se nos gasta en festivales, en historias interminables
En la búsqueda de argumentos para alcanzar un lujo, la exquisitez
Los viajes al mar, los deleite del amor...

Los asesinos pueden tener piedad, pero la muerte es una condena insalvable
Así se lanzcemos la prueba de nuestra existencia a los ríos, a los espejos.

¿Para qué los engaños con indiferencias
Con máscaras y bulla en el alma?

La vida para éstos es una feria de vanidades
De noticias y de recortes para los recuerdos
Quieren ser reyes interinos de telenoticieros
Quedar congelados adentro, en el corazón de una cámara,
Ser imagen sugerente en medio de una voz que canta o da la hora.

En esta patria de mujeres obesas y de muertos mágicos
Cualquier susto, cualquier viaje cancelado al más allá
Es una proeza, una burbuja de novedades
Un respuesta en medio de la duda
Un extra en medio de las telenovelas
Una voz legitima que canta emocionada y sonriente
Letras imaginarías alimentadas por el flash
Y un remolino de voces que adivinan
Que sugieren, que procesan
Que angustian, que expresan.

La existencia, Es solo el reino
de las circunstancias.

Del libro: Descanse en paz la guerra.

Premio Nacional de poesía
Casa de Poesía Silva
“Poetas contra la guerra”
2003
*
EXTRAÑAS mutaciones

Tengo el corazón de piedra seca y las lágrimas ausentes de dolor
Nadie me ha matado, ni me han robado el cariño de los amados
No fui guerrero, ni asistí a marchas por la paz, ni disparé
ni odie a nadie por pensar distinto
por disentir

solo que ahora, me ha entrado la nostalgia:
crecí entre los rumores de una guerra,
y he vivido entre las entrañas de la batalla misma
y la zozobra

temo a las incertidumbres surgidas por las conciliaciones
y a la carreta de la paz y al espontáneo amor entre los sobrevivientes,

dicen que habrá armisticio,

es un eco, un grito por allá en el fondo de mis pesadillas.


*

DEL LIBRO de los sollozos


Aquí hay historias que hierven a miedo y no se pueden contar
Que paralizan y ponen la carne de gallina, de llovizna, de noche magra

Un libro de historias escritas al margen de la historia oficial
Con nombres de gente que ahora es hueso y polvo
De gente mutilada, desvencijada, ciega o esquizofrénica

Un libro con historias de la guerra de mis tiempos
Una guerra santa, una guerra loca, una guerra sin piernas
Una guerra sin amor y muchos diezmos para el odio

Hubo gente de corazón valiente que se atrincheró en el miedo
Y hubo gente cobarde que se arrastró con un arma entre las costillas

Todos estuvimos allí, presentes,
Pero gracias Dios este es un país de gente sin memoria,
Sin historia ni prensa para el recuerdo de las infamias

Y mañana seremos felices.
*

Descanse en paz la guerra
Concurso Nacional de Poesía Sin Banderas
Prudencia
Otra vuelta de tuerca le he dado a la vida
Todos quietos, si giro al otro lado del mundo
la verdad o la nada pueden estar allí
y si se mueven, algo puede pasar.



Morir
Me cuesta ir a saludar a los muertos
Y mirar la aurora en los ojos de los dolientes.
Me asusta imaginar que puedo ser yo el único inmortal
en esta cadena de enfermos terminales.
El único incapaz de presentir el fin de sus días.



Sola
En alguna casa una mujer se aburre con sus recuerdos
e ignora los deseos de quien la presiente.
Si pudiera volar sobre los techos de todas las casas del mundo
o sobre su corazón destajado de tanto aburrimiento
la visitaría para impedir que las palabras de ayer la sigan lastimando,
a pesar de las astillas
y el olor a flores de nomeolvides.



Universo
Es posible que alguien llore sus últimos días
mientras te lamentas por tu cartera perdida.
Y que mientras duermes la pereza,
alguien aspire profundo para no dejarse vencer por la falta de fe.
También puede ser que a la hora de visitar el mar
tus bostezos se ahoguen en el tedio,
mientras en la otra orilla
unos ojos absortos descubran las venas del universo,
la verdad de su existencia,
el amor mismo tirado sobre la playa.

Ropas al sol
Incompleto, hastiado de las verbenas, de la complicidad de Eros
de Baco, de Saturno, de Afrodita, del loco de mi hermano,
me dejo revisar las ropas por la indolencia, la humedad y la tristeza.
Nada amarra un pedazo de ilusión a mis días,
y la sonrisa no me alcanza para leer lo que quiero sin importar lo que dice.
Ahora desnudo frente a los ojos de la Ley, nada importa
si no puedo leer los aullidos de tus poemas,
y no recuerdo el rostro de tus creencias.