Por estos lados del mundo

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Por estos lados del mundo nos azota una extraña enfermedad. La otra cara de la melancolía para sorprender a los desconocidos. Una larga nota musical que nos ayuda a descubrir la crueldad, a enrollar las angustias. Un jardín de difuntos que nos tapiza el pánico y nos llena de brisa triste la sonrisa. El idioma del abandono.Todos andamos con la carne desgarrada, el corazón lapidado y las entrañas sin misericordia. Con los ojos dorados después de haber visto todos los horrores, los vértigos y desastres que se viven cuando hay una guerra.



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Para vivir en el olvido

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Extraños crímenes de guerra se develan por entero para vivir en el olvido. No es la historia la que olvida las mentiras en flor, es la alquimia del alma de este pueblo la que olvida los malos olores para sobrevivir a sus defectos.
Cada olvido es un nuevo principio en los sembrados de hortalizas junto a los cultivos del fracaso. Hay lugares en el cuerpo de un hombre donde nadie puede llegar para ayudarnos, darnos un consejo, rescatar los afectos, sobrevivir a las alegrías perdidas; o regresarnos al instante previo de la desgracia que nos enluta el alma, los días, y la rabia.Entonces viene el olvido y todo se encarga.


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En busca

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En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes. En este rompecabezas de país donde todos los mortales por vanidad hemos asistido a batir pañuelos blancos en la calle. Donde las arrogancias de clase se han ido río a bajo como los cadáveres sin rostro que anuncian en la radio como si fueran muebles a la venta. Donde hemos besado con duda las ofertas para días de paz como si fueran sueños a medio recordar. Donde todos los modos y formas del miedo se han hecho presentes para mitigar el aburrimiento de los domingos. Donde los vampiros y monstruos de ultratumba nos asustan menos que los terroristas o las elecciones populares.

En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes y aúllan las pesadillas de mis días, escribo con sangre un puñado de cartas a los poetas en busca de la solidaridad perdida, de la conciencia extraviada.



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El espanto de la ausencia

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Si mueres en la batalla para salvar la patria de los apátridas, me decía el abuelo, una mujer de vuelo suave te llevará al más allá.Una hada, una valquiria, un ángel, una hermosa princesa de ojos azules, alzará tu espíritu y te guiará hasta tu nueva morada donde te prodigará alimentos, besos y caricias, al borde de un jardín de melodiosas cascadas de agua, que nunca olvidarás. Y si muero en la batalla, de forma tan perversa y fantasiosa a nombre de la patria seré el héroe amado de mi abuelo y de todos mis antepasados. No sabe el abuelo que los miedos que me habitan no necesito imaginarlos. Que ya sospecho la muerte, que ya he visto el horror que dejan en el alma los que desaparecen. Que me he desnudado en las noches para ensayar la experiencia, frente a la cama de mi madre.Que puede más el espanto de la ausencia de mi vida en la vida de mi madre y de las mujeres que amo, que los dones y los placeres que me ofrecen las valquirias sobre la tierra sucia, negra, gusanienta y floreada de los cementerios.Ignora mi abuelo que sospecho de la existencia de otras vidas y que no creo que en esta guerra de hermanos idiotas existan héroes diferentes a los desplazados.


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Desde una bóveda nervada

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Desde entonces, desde una bóveda nervada. Desde que se tiene la potestad de olvidar los nombres de los seres asesinados por la indiferencia de los nuevos tiempos. Desde que las calaveras de almas en pena van a parar a los calderos de sopas de letras incoloras y desprovistas de significado. Desde las ceremonias en purgatorios improvisados por revolucionarios de pesadilla. Desde los días infinitos de quienes perdieron la libertad y las garantías. Desde los susurros infrahumanos del niño huérfano. Desde el corazón estrangulado de una madre con la vida fragmentada por la muerte de su hijo. Desde entonces, si, desde entonces, vamos por ahí arrastrando versos y escondiéndonos del miedo que nos persigue y alumbra en tu mirada.



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El gusano que seré

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Me llega de lejos un presentimiento que me quema sin purificarme. Una invitación a pasar la noche bajo un árbol de fresno y una fogata con troncos de granada. Me hará compañía el perro guardián de la mansión de los muertos. Y el gusano que seré, ya se niega a renacer de su podredumbre y a levantarse para un vuelo espiritual.
Del fuego afloran recuerdos, remordimientos, desapegos, un museo de experiencias y un bodegón de girasoles para simbolizar mi fidelidad a los días azules y mi pasión por la escritura.
Las preguntas y las crisis me llevan a despojarme de mis ropas, al expolio de mis virtudes, a la exhumación misma de la fe, que se sospecha me ilumina. Las dudas frente a la muerte son los estigmas que me azotan.

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La sangre de los condenados

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El teatro de mi vida mirado a través del espejo. Es el de un hombre sentado que se aguanta la hediondez de las fosas comunes donde han enterrado a sus vecinos y no espanta los buitres que le despeinan la indiferencia.La sangre de los condenados a muerte y el grito horroroso de los inocentes salpicándole el silencio cómplice, es la alfombra que lo transporta.Veo un hombre que pinta fantasmas cuando pinta su autorretrato. El palpitar de un corazón helado y descuartizado por la duda, sin fantasías para escapar. Un tullido buscando un lugar en el mundo, una rueda suelta donde reina la apatía, un poeta vacilante.


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