POESIA MARCO ANTONIO VALENCIA CALLE

2012-01-20T01:26:00.000-08:00

Con el corazón del harapiento, de perro sordomudo, dejo caer una de las máscaras sobre las olas de un mar cansado, sin caballitos de mar.

2012-01-18T16:23:00.000-08:00

*

Escribo la palabra "ilusión" sobre mi cuerpo, sin razón alguna o para mitigar el frío de mi espíritu, no sé. Mi letra es impecable, bella.

*

2012-01-17T01:58:00.000-08:00

No descansa esta tristeza, no descansa. Un jinete sonámbulo cabalga sobre la infancia deformada. Al fondo, una canción para desesperados.

2012-01-16T13:45:00.000-08:00

*

Nada me habla ni me gruñe. Es una quietud de lentejuelas y rostros ciegos. Exiliado estoy en mi propio andar, en la muerte calma que vivo.

*

2012-01-15T13:33:00.000-08:00

*

Voy tarde a la cita. La muerte, vecina de banco, hila una balada con escarcha y lama. Cierro los ojos y la sangre me palpita de abandono.

*

2012-01-14T13:20:00.000-08:00

*

Muere la música en los jardines de al lado y siento que todo es mentira esta tarde de olvidos que no cicatrizan. Quiero gritar qué quiero.

*

2012-01-13T13:13:00.001-08:00

*

Los muros se caen cuando ángeles cantan. Se desdoblan, se abren como granos de flor. La música, señores, es culpable del vuelo de la paz.

*

2012-01-13T13:07:00.001-08:00

*
Con estas manos d peregrino y estas ilusiones calientes interpreto la flauta. Su sonido corre por el mar, busca sus hadas y alumbran al sol.
*

2012-01-13T10:46:00.000-08:00

Esta procesión de meridianos, extraña para muchos, es un conjunto de miradas para decirte amor, que aun ciego, tu fuego me enciende.

2012-01-12T09:09:00.001-08:00

Se guardan penas en el trinar del día y las campanas de la noche. En el agujero de la guitarra, en los pliegues de tu falda. Todo se guarda.

2012-01-12T09:04:00.000-08:00

Esta encrucijada de misterios y desencantos, este farol de sollozos que apuñala mis días, es una sombra sin violines, sin música, sin nada.

FOGATA DE LEÑO VERDE

2012-01-01T01:33:00.000-08:00

Por: MARCO ANTONIO VALENCIA CALLE

Este paraíso de sombras y silencios que nos inunda de tristezas... esta salvado por un barquito de papel en el mar de las indiferencias.

Tanta tristeza en la mirada hace creer que somos huérfanos de paz. Pero aun con la voz manchada y los huesos temblando somos capaces de reír.

En otra tarde, en otro cielo, en otro rostro, hay otra mirada triste... no solo nosotros lloramos nuestros muertos. Ellos lloran sus penas.

Si todas las heridas en el corazón, de todos los heridos por la violencia fueran huéspedes de la paz por un momento...

Tanta ceniza de muerto, tan muerte sin duelo, tanta tristeza sin sentido, tanta lágrima al vuelo, para nada. Corazones de piedra, amén.

Y nos van quedando las canciones tristes de una tierra sembrada de huesos. Pedazos de cielo sin emociones, de patria sin orgullo.

Que las palabras reclamen a los corazones la indiferencia de sus actos. Que la paz perdida se deje ver entre los rostros de la indiferencia.

Todo diálogo roto, toda pérdida, toda disolución, todo grito de rabia... nos condena. La paz que nos titirita arde en fogatas de leño verde.

Los delirios de los guerreros terminan en fosas de cementerios sin epitafios. Frente a la guerra de los tontos, los ruegos son inútiles.

Mis palabras no dicen nada, ni son nada. Mis miedos no son nada y a nadie le importan. En otro Universo mi clamor de paz tendría eco y amigos.

La sangre derramada por mis mayores es tan grande como el miedo de mis noches. Y no crecerá la paz en esta pesadilla de miedos. Urge la paz.

La paz no existe por aquí. Es palabra incierta, polvo de ilusos, cielo de condenados. La paz es una lluvia de fábulas sin nombre y sin amor.

Este país no tiene miedos, tiene silencios que es distinto. Los ruidos de la guerra ahogan todas las ausencias y todos los horrores.

No es que me duelan los muertos ajenos. Es que cuando matan uno de nosotros, a un hermano colombiano, morimos de vergüenza nosotros mismos.

NO hace falta que hablemos cuando hay llanto en el cementerio por el cielo extraviado y las flores de la paz están ya marchitas.

Comenzamos a flotar en noches manchadas. A vender ilusiones por la paz como milagros en papeles de colores. Sin palomas ya no hay esperanza.

Te he traído el pan al desayuno una y otra vez, te he colocado frutos en la mesa una y otra vez...Pero tú, no alimentas mi paz, ¿entonces?

Este país de vagones sin conductor, de rieles sueltos y pitos ahogados. De esperas mutiladas y muertos en el río... era un sueño.

Este país tiene muchas ventanas y en cada una de ellas hay un paisaje distinto. Hoy quiero ver esa de lágrimas tristes que lo inunda todo.

Este país no tiene miedos, tiene silencios que es distinto. Los ruidos de la guerra ahogan todas las ausencias y todos los horrores.

Nuestro miedo no tiene boca para decir. Nuestra boca no tiene ilusiones para sembrar un árbol de paz. ¿Vocación de paz sin alma y sin manos?

No nos alcanza la sonrisa para vislumbrar días de paz. Somos niños amamantados por noticias de violencia, con bastones de viejos ciegos.

Somos ciegos pero el fantasma del olvido no vuela en nuestra historia. Somos indiferentes pero los huesos de nuestros muertos están allí.

Embriagados. Ebrios de miedo. Con la mirada escondida. Sin sueños, pero tristes por el pasado. Mi alma en la jaula de un país en guerra.

El silencio ha sido el escondite. Hacernos los ciegos ha sido la solución. Quejarnos por la in-eficiencia de los otros ha sido el escape.

Cabalgamos en potros de miedo. Esquivamos miradas a escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina.

Matan a uno y resoplamos. Un muerto es una luz que enceguece la ira. Un insecto molesto para nuestra viva indiferencia.

El miedo todo lo consume: las flores y los cielos azules. Incluso la ilusión de ver la sonrisa de un niño viviendo en un país sin guerras.

Nos perdemos en palabras buscando la paz. Nos perdemos en cenizas, cementerios y utopías. En noches de miedo y amaneceres con promesas.

Un niño eleva sus manos hacia el cielo, y pide limosna... Sin paz en su corazón y con hambre en sus días no le importa la paz en la tierra.

Callan la muerte y gritan la fiesta. Desdibujan la realidad. Calla el aleteo de las palomas y se pierde el miedo en noches de carnaval.

Hay una zozobra en el aire, en la memoria un vuelo de palomas vencidas. En la calle una lágrima viva, enorme, rodando por el país.

Esquivamos las escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina todo, hasta las esperanzas de la paz.

Las marchas por la paz son gestos sin apellido. Actos sociales inocuos, mariposas volando sobre flores de papel. La nada en el aire viciado.

Los manifiestos por la paz son pensamientos sin sombra, días de fiesta que vuelan al infinito buscando una lágrima, pero nadie se conmueve.

Cuando aparecen los muertos aparecen los lamentos como moscas. Los zumbidos del miedo nos acorralan, nos mojan. El dolor de otros abruma.

El miedo a la paz no puede ser un encanto eterno. Algún día una mariposa sobre la flor del horizonte nos muestre el brillo hermoso de la paz.

Indiferentes hemos visto morir a miles por la televisión. Ha sido como ver podar el pasto. A pesar del lamento de los grillos, nada pasó.

Pueda que algún corazón palpite con el escándalo de la sangre de la guerra fratricida que llevamos, y pueda que no todos seamos indiferentes.

Alguna voz interior nos dice que al otro lado hay resplandores, mundos en paz. Pero en la orilla de la indiferencia el corazón también late.

Se miran los cementerios, las flores y las viudas, nos estremecemos, nos lamentamos pero nada. La Nada nos tiene bajo su sombra.

* En una canción todas las esperanzas. En una marcha por la paz todas las apuestas. En el horizonte, el miedo abre sus alas con hilos finitos.

Todo miedo es impronunciable, muerde, corroe y hasta quema cualquier viento de esperanza. Somos harina de miedo y sal sin esperanzas.

Quiero un amor que me camine por debajo de la piel, que me saque de las cenizas de la indiferencia y me haga suspirar por la paz. ¿Mucho pedir?

Nada de sacar banderas por la paz. Hay que sembrar banderas por la esperanza. El amor no se iza ni proclama, se hace, se vive y se siembra.

Silencio, hay una herida en duelo. Silencio, silencio que hay lágrima presente. Silencio silencio que esta noche es hondo el dolor de patria

Fueron días felices sobre la hierba de espejismos inciertos. Ahora que he visto el dolor en la mirada de otros, las palabras se apagan.

DESDE EL BALCÓN

2011-12-12T01:24:00.000-08:00

Mi tarea es sospechar. Mirar que los enjambres de gente tengan a mano sus preguntas. Que nadie se ahogue en sus espejos.

La gente con miradas de alfiler y sonrisas, que van de secas a blandas, van tejiendo preguntas que dejan tiradas en la calle. Los he visto.

Una pareja se besa en el parque. Los estoy viendo, espiando. Los besos de unos se transforman en deseos para otros. Alguien les toma fotos.

Desde el balcón todo lo veo.Veo gatos sin oficio y pájaras volar. Veo a la vecina desnudarse, como se desnudan los pensamientos de la gente-

No para de llover en esta ciudad. El agua se cruza con la bienaventuranza y los villancicos que se asoman en el vecindario, suenan húmedos.

La gente camina y camina bajo este balcón de madera vieja sin flores ni materas. Creo que creen que la navidad los salvará de sus miserias.

Hay un montón de ángeles acompañándome esta tarde. Uno se ha bebido mi vino y otro me invita a fumar. Yo, solo pienso en la mujer amada.

Ya nos bebimos la tarde, ahora nos comeremos la noche. Que no brillen las estrellas porque peligran cuando siento que te siento.

Este rumor del fin del mundo que viene con la lluvia me inquieta. Me asomo al balcón pero ya todos tienen paraguas y un amor para salvarse.

Una noche tan plomiza y tan extraña como ésta, quema. Brindas y apareen los fragmentos de un secreto personal y ya olvidado

EL INVIERNO

2011-12-12T01:19:00.000-08:00

EL INVIERNO

Como una amante sin alas bajo el relámpago, la lluvia se deja caer al vació. Quiere caer al huerto, a las flores, a la montaña verde.

La lluvia se escurre por los tejados, cae sobre la acera, se deja escuchar sobre el pavimento. Alguien dice que es un aguacero triste.

Aturdido por el frió y confundido por las nubes grises, miro al cielo y no encuentro esperanzas. Hoy, tal vez, no veremos la sonrisa de sol.

Escuchamos llover como se escucha la voz de la mujer que amamos. Es una canción que nos embarga y aveces nos llena de extravíos.

Algunas flores del jardín son lastimadas y hasta violadas por los hilos de agua que saltan desde el cielo. Arde el cielo y lloran las flores.

El aguacero que nos inunda viene de prisa. En sus ríos navega la muerte y arrastra de todo. Hoy se nos llevó la paz, se ahogó en una balada.

Un aguacero se arma de nubes grises, se deja caer y arrasa con todos los pesebres del sur. Nadie adivinó que fuera una suerte de venganza.

No moriremos de poesía, como dice Nicanor Parra, pero si ahogados de tristeza en este aguacero sin límites, atrevido y despiadado.

Agua mía, humedad mía, lluvia nuestra de todos los días, enséñanos a no llorar por tus días de polvo, a vivir con la tristeza mojada.

Cuando llueve cualquier los fantasmas entran a casa a escamparse. A veces me ayudan a sacar el agua para evitar que me inunden los miedos.

Cómo hablar con la lluvia ligera sin que aparezcan los aguaceros a jugar al anarquista? ¿Cómo esquivar esta llovizna eterna que nos hechiza?

Las marchas por la paz son gestos sin apellido

2011-12-06T01:28:00.000-08:00

Las marchas por la paz son gestos sin apellido

Siempre hay un trago amargo en la historia de este país.

Hay una zozobra en el aire, en la memoria un vuelo de palomas vencidas. En la calle una lágrima viva, enorme, rodando por el país.

Callan la muerte y gritan la fiesta. Desdibujan la realidad. Calla el aleteo de las palomas y se pierde el miedo en noches de carnaval.

Un niño eleva sus manos hacia el cielo, y pide limosna... Sin paz en su corazón y con hambre en sus días no le importa la paz en la tierra.

Nos perdemos en palabras buscando la paz. Nos perdemos en cenizas, cementerios y utopías. En noches de miedo y amaneceres con promesas.

El miedo todo lo consume: las flores y los cielos azules. Incluso la ilusión de ver la sonrisa de un niño viviendo en un país sin guerras. Cabalgamos en potros de miedo. Esquivamos miradas a escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina.

El silencio ha sido el escondite. Hacernos los ciegos ha sido la solución. Quejarnos por la in-eficiencia de los otros ha sido el escape.

Embriagados. Ebrios de miedo. Con la mirada escondida. Sin sueños, pero tristes por el pasado. Mi alma en la jaula de un país en guerra.

Somos ciegos pero el fantasma del olvido no vuela en nuestra historia. Somos indiferentes pero los huesos de nuestros muertos están allí.

No nos alcanza la sonrisa para vislumbrar días de paz. Somos niños amamantados por noticias de violencia, con bastones de viejos ciegos.

Nuestro miedo no tiene boca para decir. Nuestra boca no tiene ilusiones para sembrar un árbol de paz. Vocación de paz sin alma y sin manos?

Este país no tiene miedos, tiene silencios que es distinto. Los ruidos de la guerra ahogan todas las ausencias y todos los horrores.

Este país tiene muchas ventanas y en cada una de ellas hay un paisaje distinto. Hoy quiero ver esa de lágrimas tristes que lo inunda todo.

Te he traído el pan al desayuno una y otra vez, te he colocado frutos en la mesa una y otra vez...Pero tú, no alimentas mi paz, ¿entonces?

Comenzamos a flotar en noches manchadas. A vender ilusiones por la paz como milagros en papeles de colores. Sin palomas ya no esperanza.

No hace falta que hablemos cuando hay llanto en el cementerio por el cielo extraviado y las flores de la paz están ya marchitas.

No es que me duelan los muertos ajenos. Es que cuando matan uno de nosotros, a un hermano colombiano, morimos de vergüenza nosotros.

La paz no existe por aquí. Es palabra incierta, polvo de ilusos, cielo de condenados. La paz es una lluvia de fábulas sin nombre y sin amor.

La sangre derramada por mis mayores es tan grande como el miedo de mis noches. Y no crecerá la paz en esta pesadilla de miedos. Urge la paz.

Mis palabras no dicen nada, ni son nada. Mis miedos no son nada y a nadie le importan.En otro Universo mi clamor de paz tendría eco y amigos.

Los delirios de los guerreros terminan en fosas de cementerios sin epitafios. Frente a la guerra de los tontos todos los ruegos son inútiles.

Todo diálogo roto, toda pérdida, toda disolución, todo grito de rabia... nos condena. La paz que nos titirita arde en fogatas de leño verde.

Que las palabras reclamen a los corazones la indiferencia de sus actos.Que la paz perdida se deje ver entre los rostros de la indiferencia.

Y nos van quedando las canciones tristes de una tierra sembrada de huesos. Pedazos de cielo sin emociones, de patria sin orgullo.

Tanta ceniza de muerto, tan muerte sin duelo, tanta tristeza sin sentido, tanta lágrima al vuelo, para nada. Corazones de piedra, amén.

Si todas las heridas en el corazón, de todos los heridos por la violencia fueran huéspedes de la paz por un momento...

En otra tarde, en otro cielo, en otro rostro, hay otra mirada triste... no solo nosotros lloramos nuestros muertos. Ellos lloran sus penas.

Este paraíso de sombras y silencios que nos inunda de tristezas... esta salvado por un barquito de papel en el mar de las indiferencias.

Somos ciegos pero el fantasma del olvido no vuela en nuestra historia. Somos indiferentes pero los huesos de nuestros muertos están allí.

Embriagados. Ebrios de miedo. Con la mirada escondida. Sin sueños,pero tristes por el pasado. Mi alma en la jaula de un país en guerra.

El silencio ha sido el escondite. Hacernos los ciegos ha sido la solución. Quejarnos por la in-eficiencia de los otros ha sido el escape.

Cabalgamos en potros de miedo. Esquivamos miradas a escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina.

Un niño eleva sus manos hacia el cielo, y pide limosna... Sin paz en su corazón y con hambre en sus días no le importa la paz en la tierra.

Ciegos frente al fantasma del olvido vuela nuestra historia. Somos indiferentes pero los huesos de nuestros muertos están allí.

Esquivamos las escenas de miedo. No hacemos nada contra la violencia por miedo. El miedo nos ilumina todo, hasta las esperanzas de la paz.

Hacernos los ciegos ha sido la solución. Quejarnos por la in-eficiencia de los otros ha sido el escape. No mirarnos al espejo. Silencio.

Matan a uno y resoplamos. Un muerto es una luz que enceguece la ira. Un insecto molesto para nuestra viva indiferencia.

Las marchas por la paz son gestos sin apellido. Actos sociales inocuos, mariposas volando sobre flores de papel. La nada en el aire viciado.

Los manifiestos por la paz son pensamientos sin sombra, días de fiesta que vuelan al infinito buscando una lágrima, pero nadie se conmueve.

Cuando aparecen los muertos aparecen los lamentos como moscas. Los zumbidos del miedo nos acorralan, nos mojan. El dolor de otros abruma.

El miedo a la paz no puede ser un encanto eterno.Algún día una mariposa sobre la flor del horizonte nos muestre el brillo hermoso de la paz.

Indiferentes hemos visto morir a miles por la televisión. Ha sido como ver podar el pasto. A pesar del lamento de los grillos, nada pasó.

Pueda que algún corazón palpite con el escándalo de la sangre de la guerra fratricida que llevamos, y pueda que no todos seamos indiferentes.

Alguna voz interior nos dice que al otro lado hay resplandores, mundos en paz. Pero en la orilla de la indiferencia el corazón también late.

Se miran los cementerios, las flores y las viudas, nos estremecemos, nos lamentamos pero nada. La Nada nos tiene bajo su sombra.

En una canción todas las esperanzas. En una marcha por la paz todas las apuestas. En el horizonte, el miedo abre sus alas con hilos finitos.

Todo miedo es impronunciable, muerde, corroe y hasta quema cualquier viento de esperanza. Somos harina de miedo y sal sin esperanzas.

Quiero un amor que me camine por debajo de la piel, que me saque de las cenizas de la indiferencia y me haga suspirar por la paz. Mucho pedir?

Nada de sacar banderas por la paz. Hay que sembrar banderas por la esperanza. El amor no se iza ni proclama, se hace, se vive y se siembra.

Silencio, hay una herida en duelo. Silencio, silencio que hay lágrima presente. Silencio silencio que esta noche es hondo el dolor de patria".

Marco Antonio Valencia

POEMA B,144

2011-12-04T16:41:00.001-08:00

La postal que más leo, de todas las que me enviaste, es esa donde te descubres frágil, levantas alas y te arrojas a los abismos del silencio.

La escena que más recuerdo, es aquella donde levantas el rostro con una media sonrisa y me pides que “llene tu pequeño espacio con algo de luz”.

La canción con la que más te añoro, es aquella donde me dices que el amor es una trampa, pero hay un premio para los osados.

Todo lo recuerdo bien: fue un relámpago el que nos cegó y terminamos hablando sobre el vino y la codicia. El resto fue adivinarnos.

UNA MUJER

2011-12-02T16:13:00.000-08:00

Con la risa truncada y el camino trazado por la intuición, Deshilando el día, Desgranando las miradas, nos vamos acercando al acertijo de tus años mejores.

Eran noches de palabras que iban tejiendo la seducción, de regalos correspondidos, de músicas que tapizaban tus sueños de extranjera.

No seriamos nosotros si la alegría no viviera en nuestros rituales, si el dolor no fuera parte de nuestros atisbos al cielo.

No es fácil dejar al ser que se envejece como se envejece nuestra carne. O dejar de mirar al amor que nunca nos mira y ya no es nuestro amor.

La semilla de la incertidumbre crece en las manos de quienes tienen un temor escondido en el fondo de sus alegrías. Son los vuelos de Eros.

Esta tarde una mujer me hizo una señal extraña. Una invitación a bordar una historia de amor ¿o era a entrar a un laberinto de sueños inocuos?

Las nubes, si las miras bien, te predicen el destino. Si les preguntas, se transfiguran en conejos o dragones, en olvidos o leyendas.

María, me quiero emborrachar en tus ojos, y cuando este ebrio, decirte que me gustas mucho, y asi, si me tiras por la ventana, voy a creer que estoy volando al cielo y no voy a sentir, lo que se siente, cuando uno se muere de amor.

Una mujer sola en un banco del parque mira con júbilo los giros del aire. En su mente no hay nada, pero en su corazón anida el universo.

La mujer estira la mano, mece las ramas de un arbolillo y recuerda que no hay paraísos en su cielo. El eco de una canción le permite soñar.

Los ojos del gato cruzan la noche en busca de la mujer que canta canciones amargas. Hilos de agua arden bajo el desierto de su corazón.

No hay secretos bajo el techo de esta casa, hay delirios y flores incoloras.Al final de la noche una leve sombra de pájaros sin alas.

Que alguien me diga una palabra para la mujer que he visto en el jardín mirando la tarde y cantándole a la noche. Me desvela su tristeza.

Miro las manos de la mujer y leo en sus palmas una suerte de ajedrez a media partida. Todo indica una sonrisa para mañana.

2011-11-20T13:05:00.000-08:00

las mujeres que me gustan

las mujeres que me gustan se visten de falda,
de colores cálidos y zapatos abiertos.

las mujeres que me gustan me juegan con la mirada y la sonrisa,
con la indiferencia y el olvido.

las mujeres que me gustan tienen los dedos de los pies limpios,
las manos llenas de agua cálida y una historia sorpresa escondida por ahí.

las mujeres que me gustan son coquetas, volátiles, sonrientes, elegantes, susurrantes
eróticas, alegres, comprometidas...
infieles y vanidosas.

me gustan que le sonrían a otros que me la jueguen y me odien.

las mujeres que me gustan están en las calles, en las fiestas
en tu mirada y en mi taza de limosnas.

(noviembre 24/2000.

El miedo que nos galopa

2011-11-20T12:43:00.000-08:00

*

En un país donde la poesía no es tan esencial como el pan, ni tan cotidiana como el ruido de las metrallas. En un país donde el hambre sale a las calles en busca de un dolor más lírico y menos perfumado. Donde las metáforas del malestar se olvidan con las imágenes de bellas mujeres en la televisión. A uno le dan ganas de distraer el horror horadando batallas de resistencia por la cacería de ballenas o la tala de árboles de guayacán.Vivir en el extranjero, calmar a carne viva el miedo punzante con himnos de iglesia, sembrar con cuidado las ilusiones en jardines estériles de un poema. Ser menos metafísico, más esencial, menos oral, más valiente, menos distante, más lúcido, menos palabra, más digno.Pero el miedo, el miedo que no es fantasma y galopa entre nosotros como un ser de carne y hueso no deja fluir, ni respirar, ni soñar, ni ser más.

*

poemas de Marco Antonio Valencia

2011-11-20T10:03:00.000-08:00

Tengo recuerdos quemados, esperanzas sepultadas, jeroglíficos sin resolver en tu rostro de mujer ajena.

Te llevo en un silencio lejano.

EXTRAÑAS MUTACIONES/ PORTUGUES

2011-02-02T07:20:00.000-08:00

do livro Descanse em paz a guerra.

ESTRANHAS mutações *

Tenho o coração de pedra seca e as lágrimas ausentes de dor
Ninguém me matou, nem me roubou o carinho dos amados
Não fui guerreiro, nem assisti a marchas pela paz, nem disparei
Nem odiei a ninguém por pensar diferente
Por dessentir

Só que agora, me entrou a nostalgia:
cresci entre os rumores de uma guerra,
e vivi entre as entranhas da batalha mesma
e o naufrágio

temo às incertezas surgidas pelas conciliações
e à carreta da paz e ao espontâneo amor entre os sobreviventes,

dizem que haverá trégua,

é um eco, um grito além no fundo dos meus pesadelos.

Autor: Marco Antonio Valencia Calle
Tradução: Kassia da Silva Santana

O LIVRO dos soluços *

Aqui existem histórias que fervem a medo e não se podem contar
Que paralisa e colocam a carne de galinha, de chuvisco, de noite pobre

Um livro de histórias escritas à margem da história oficial
Com nomes de gente que agora é osso e pó
De gente mutilada, desvencilhada, cega o esquizofrênica

Um livro com histórias da guerra dos meus tempos
Uma guerra santa, uma guerra louca, uma guerra sem pernas
Uma guerra sem amor e muitos dízimos para o ódio

Houve gente de coração valente que formou trincheira no medo
E houve gente covarde que se arrastou com uma arma entre as costelas

Todos estivemos ali, presentes,
Mas graças a Deus este é um país de gente sem memória,
Sem história nem imprensa para as lembranças das infâmias

E amanhã seremos felizes

Autor: Marco Antonio Valencia Calle
Tradução: Kassia da Silva Santana

NOTAS:
*“Estranhas mutações” e “ o livro dos soluços”, do livro Descanse em paz a guerra. Casa de poesia Silva, Bogotá 2003.

Com o poema Estranhas mutações, o poeta ganhou o prêmio nacional de poesia “descanse em paz a guerra” Casa Silva ano 2003.

Del libro: Bestiario Familiar

2010-11-21T12:55:00.000-08:00

la abuela

la abuela ve imágenes de la virgen en piedras y hojas de cualquier jardín cuando hace visitas

en la luna ve a la sagrada familia y no un conejo como todos
y en cada hijo, en cada hijo suyo ve una esperanza calada en azúcar

y por las tardes toma café amargo hablando con seres teñidos de imaginación y habla popular

ella es como un libro
de consejos sabios
oraciones santas, largas, misteriosas

en cualquier momento alza las cejas, arruga la cara y pronostica lluvia,
verano o visitas.

entonces corre a la cocina y prepara café con hojaldres.
el café, dice, sirve para toda ocasión
- y su café es el mejor de este cielo –
lo dicen todos.

la abuela no huele a persona vieja, huele a ternura.
cuando la abrazas.
su sombra, bajo el sol, es la de una ánima alada
y su voz, es tierna y extraña como la de una pantera:
es una voz
melodiosa pero llena de regaños.
su corazón suele ser un mapa de afectos trenzados en hilos de oro y desafectos construidos en cáscaras de huevo.
es un corazón que se abre cada noche para rezar el rosario completo a la Virgen María
luego vuelve a cerrarse
como una flor.

la abuela es de las mujeres que dice ver dragones en las nubes
y toma agüitas para cada dolor
pone flores en el comedor aunque no haya pan,
y todos presumen que tiene cien años
por su sabiduría.

la abuela tiene los ojos tristes
por los años, tal vez,
pero la mirada viva
y aunque pocos lo crean
su dentadura está completa y blanca,
no solo porque su esposo es el dentista del pueblo
sino porque comió caldo de pichones siete días
de luna llena,
con salsa de paico y un poco de sal.

la abuela, mi abuela, como todas las abuelas del mundo,
no es de esta tierra
es de las mujeres que ya no hay
y no vuelven a nacer.

Un tributo a los difuntos

2010-10-20T12:41:00.000-07:00

.

Antes de partir al mundo de los sueños he visto un faisán guiándome al gozo de las estrellas. He visto mi espíritu coronado de laurel; y de la médula de mis huesos incinerados ha nacido otro poema, menos real, más alegórico.De un cofre mortuorio un coro de flautas, y en la puerta, junto a la escalera del jardín de los cielos, un grupo de almas sonrientes con sus cantos purifican los dolores y cicatrizan los miedos.Una ceremonia, una mano de rezos, un tributo a los difuntos, un umbral inesperado y el sacrificio mismo de estar allí, en el dilema, junto a un ángel de cuatro alas, y esa muchacha desnuda que grita desgarrada.

.

2010-01-22T07:23:00.001-08:00

MARCO ANTONIO VALENCIA CALLE (1967)

Poeta e escritor colombiano- Mestre em Filologia Hispânica. Especialista em Pedagogia da Leitura e a Escritura, Licenciado em Literatura e Língua Espanhola.

POEMAS MARCO ANTONIO VALENCIA/ TRADUCIDOS AL PORTUGES

2010-01-22T07:17:00.000-08:00

Autor: Marco Antonio Valencia Calle (Colombia)
Tradução: Kassia da Silva Santana (Brasil)

do livro “Os versos do iguana

As amantes *

“quem não compreende um olhar,
também não compreende
uma ampla explicação”

- refrão árabe -

às amantes não se cumprimenta
se as encontras por casualidade
na fila do banco, nos coquetéis ou em uma festa,
muito menos nos supermercados
às amantes não se cumprimenta
com um beijo na bochecha
quando as encontras,
se pisca o olho e
se sorri para elas com a melhor das picardias
desenhada no rosto
elas entendem,
devem entender
entendes?

às amantes não se cumprimenta
mas quando o encontro é inevitável
e a saudação iniludível

com o olhar podes adentrar-lhe ao coração
para acariciar-lhe um pouco
elas entendem
devem entender
entendes?

às amantes não se cumprimenta
com abraços efusivos
nem as envia flores em seu aniversário
nem se diz coisas bonitas por telefone
é perigoso
elas entendem
devem entender
entendes?

* Amantes: do livro “Os versos do iguana”, da coleção literária Estuário. Popayán, Colombia, 2005

las amantes

“quien no comprende una mirada,
tampoco comprende
una larga explicación”
- refrán árabe -

a las amantes no se les saluda
si te las encuentras por casualidad
en la fila del banco, los cócteles o una fiesta,
mucho menos en los supermercados

a las amantes no se les saluda
con un beso en la mejilla
cuando te las encuentras,
se les guiñe un ojo y
se les sonríe con la mejor de las picardías
dibujada en el rostro
ellas entienden,
deben entender
¿entiendes?

a las amantes no se les saluda
pero cuando el encuentro es inevitable
y el saludo ineludible

con la mirada te le puedes meter al corazón
para acariciarla un poco
ellas entienden
deben entender
¿entiendes?

a las amantes no se les saluda
con abrazos efusivos
ni se les envía flores en su cumpleaños
ni se les dicen cosas bonitas por el teléfono
es peligroso
ellas entienden

deben entender
¿entiendes?

MARCO ANTONIO VALENCIA CALLE

2009-11-11T17:23:00.000-08:00

2009-09-26T16:58:00.000-07:00

LOS GUERREROS

cuando los miro, se me asemejan vampiros absurdos.
cerdos acorazados que ignoran los pasos de la venganza.

tienen los ojos azules y las manos seguras pero en la
espalda una tarde triste que los acusa.

me hablan con señas y monosílabos para no tener la
trenza de una amistad y prevenir esas lágrimas
inútiles de las despedidas.

a pesar de mis odios y maldiciones
recordarlos incendiará con frecuencia mis horas de cariño
por la patria.

Por estos lados del mundo

2009-09-25T12:46:00.000-07:00

.

Por estos lados del mundo nos azota una extraña enfermedad. La otra cara de la melancolía para sorprender a los desconocidos. Una larga nota musical que nos ayuda a descubrir la crueldad, a enrollar las angustias. Un jardín de difuntos que nos tapiza el pánico y nos llena de brisa triste la sonrisa. El idioma del abandono.Todos andamos con la carne desgarrada, el corazón lapidado y las entrañas sin misericordia. Con los ojos dorados después de haber visto todos los horrores, los vértigos y desastres que se viven cuando hay una guerra.

.

Para vivir en el olvido

2009-09-18T12:47:00.000-07:00

.

Extraños crímenes de guerra se develan por entero para vivir en el olvido. No es la historia la que olvida las mentiras en flor, es la alquimia del alma de este pueblo la que olvida los malos olores para sobrevivir a sus defectos.
Cada olvido es un nuevo principio en los sembrados de hortalizas junto a los cultivos del fracaso. Hay lugares en el cuerpo de un hombre donde nadie puede llegar para ayudarnos, darnos un consejo, rescatar los afectos, sobrevivir a las alegrías perdidas; o regresarnos al instante previo de la desgracia que nos enluta el alma, los días, y la rabia.Entonces viene el olvido y todo se encarga.

.

En busca

2009-09-16T12:45:00.000-07:00

*

En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes. En este rompecabezas de país donde todos los mortales por vanidad hemos asistido a batir pañuelos blancos en la calle. Donde las arrogancias de clase se han ido río a bajo como los cadáveres sin rostro que anuncian en la radio como si fueran muebles a la venta. Donde hemos besado con duda las ofertas para días de paz como si fueran sueños a medio recordar. Donde todos los modos y formas del miedo se han hecho presentes para mitigar el aburrimiento de los domingos. Donde los vampiros y monstruos de ultratumba nos asustan menos que los terroristas o las elecciones populares.

En este castillo donde he llorado la muerte de mis parientes y aúllan las pesadillas de mis días, escribo con sangre un puñado de cartas a los poetas en busca de la solidaridad perdida, de la conciencia extraviada.

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El espanto de la ausencia

2009-09-12T12:44:00.000-07:00

*

Si mueres en la batalla para salvar la patria de los apátridas, me decía el abuelo, una mujer de vuelo suave te llevará al más allá.Una hada, una valquiria, un ángel, una hermosa princesa de ojos azules, alzará tu espíritu y te guiará hasta tu nueva morada donde te prodigará alimentos, besos y caricias, al borde de un jardín de melodiosas cascadas de agua, que nunca olvidarás. Y si muero en la batalla, de forma tan perversa y fantasiosa a nombre de la patria seré el héroe amado de mi abuelo y de todos mis antepasados. No sabe el abuelo que los miedos que me habitan no necesito imaginarlos. Que ya sospecho la muerte, que ya he visto el horror que dejan en el alma los que desaparecen. Que me he desnudado en las noches para ensayar la experiencia, frente a la cama de mi madre.Que puede más el espanto de la ausencia de mi vida en la vida de mi madre y de las mujeres que amo, que los dones y los placeres que me ofrecen las valquirias sobre la tierra sucia, negra, gusanienta y floreada de los cementerios.Ignora mi abuelo que sospecho de la existencia de otras vidas y que no creo que en esta guerra de hermanos idiotas existan héroes diferentes a los desplazados.

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Desde una bóveda nervada

2009-09-05T12:42:00.000-07:00

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Desde entonces, desde una bóveda nervada. Desde que se tiene la potestad de olvidar los nombres de los seres asesinados por la indiferencia de los nuevos tiempos. Desde que las calaveras de almas en pena van a parar a los calderos de sopas de letras incoloras y desprovistas de significado. Desde las ceremonias en purgatorios improvisados por revolucionarios de pesadilla. Desde los días infinitos de quienes perdieron la libertad y las garantías. Desde los susurros infrahumanos del niño huérfano. Desde el corazón estrangulado de una madre con la vida fragmentada por la muerte de su hijo. Desde entonces, si, desde entonces, vamos por ahí arrastrando versos y escondiéndonos del miedo que nos persigue y alumbra en tu mirada.

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En los mausoleos de la esperanza

2009-08-30T12:38:00.000-07:00

.

En cada lápida hay una historia que palpita por viajar. Metáforas sobre la esencia de un ser valiente ante al artificio. Masacre de la inocencia ante la belleza de un río teñido de huérfanos. Hombres que navegan con doble moral en los pantanos de su dignidad. Mujeres que vuelan en busca de una crisis que las salve del tedio y sus incertidumbres. Niños que adornan la virtud sin juegos ni el ritual de sus sonrisas. Hipótesis que explican el descuartizamiento de la tierra frente a la inmortalidad y los elogios de un paraíso sin dolores ni pesares.Hay lápidas con flores y otras destinadas al olvido de los muertos tristes en invierno. Sepulcros que seducen por la belleza de sus coros o la fragilidad de sus palabras. Piedras cruzadas por el silencio, la ausencia y las tinieblas. Losas con revelaciones ligadas al canto de las sirenas y a la magia de las almas en pena. Hay tumbas en ruinas que dan cuenta de la muerte de la muerte. Hay rocas que cubren cuerpos y permiten que brote la belleza de una rosa púrpura y sin espinas, en mausoleos que son el testimonio vivo de la esperanza.

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Los mensajes empeñados

2009-08-29T12:38:00.000-07:00

.

De veneno están llenos los caminos de la realidad y sus limitaciones. Allí van de la mano y vestidos de niños los instintos ciegos, las canciones con letras de odio y mal escuchadas, los pensamientos que no se pueden pagar, las razones adulteras, los mensajes empeñados, los afectos tirados al fuego, las palabras ajadas, las ironías robadas, las danzas de la impunidad, el alma quebrada por las mudanzas de un destino inútil.Hay veneno circulando en las venas y costumbres de mucha gente por ahí. En individuos y mujeres con título de alcurnia y rostros pintados de naturaleza vulgar, en personas que gritan hazañas de papel, en gente con biografías encadenada a la tragedia, en ilusos que no se abochornan cuando sueñan con el dolor de los demás, en engreídos con miradas inútiles a los jardines de la envidia, en parientes lejanos que viven con el amor empeñado y la mano estirada, en los que tienen por vicio la desesperación por encontrar días mejores en un número de la suerte.

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El olvido de las desgracias

2009-08-29T12:37:00.000-07:00

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La muerte se disfraza de espectáculo y asiste a un carnaval. La muerte entre ríos de licor y gritos de fiesta se mete a una batalla de flores. La muerte se recupera de su mala fama y se deja acariciar, besar y gritar. La muerte crea mundos con esencias vitales para premiar a los que sueñan, a los que bailan a su lado en hilos de música, de sol, del sudor, de mar.La muerte de fiesta no se mortifica ni cohabita con el dolor de nadie. No quita esperanzas pero tampoco sirve de salvavidas. La muerte baila sus alegrías y no interroga ni pacta, ni quema para el olvido de las desgracias, ni engendra ilusiones en los desheredados. La muerte no hace promesas con cantos ajenos, ni habla con nadie para que vuelva al latir el corazón de los poetas.

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El esplendor de las dolencias

2009-08-27T12:35:00.000-07:00

El miedo nace y crece bajo el esplendor de las dolencias comunes y se alimentan con enredos cotidianos. A veces muere tras una historia escrita con sangre y lo vemos reseñado en la televisión, o en esos periódicos amarillentos de un día cualquiera.El miedo nos da la oportunidad de ser, de besar lágrimas, de llenar los pozos negros del tiempo con sollozos y desdichas no mencionadas. El dolor es la escuela de la vida, la hipoteca del incendio. El miedo es una grieta extraña en las carnes, un nudo que enreda, un temblor que alumbra, y es sospechoso.
(MAV)

El gusano que seré

2009-08-25T12:39:00.000-07:00

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Me llega de lejos un presentimiento que me quema sin purificarme. Una invitación a pasar la noche bajo un árbol de fresno y una fogata con troncos de granada. Me hará compañía el perro guardián de la mansión de los muertos. Y el gusano que seré, ya se niega a renacer de su podredumbre y a levantarse para un vuelo espiritual.
Del fuego afloran recuerdos, remordimientos, desapegos, un museo de experiencias y un bodegón de girasoles para simbolizar mi fidelidad a los días azules y mi pasión por la escritura.
Las preguntas y las crisis me llevan a despojarme de mis ropas, al expolio de mis virtudes, a la exhumación misma de la fe, que se sospecha me ilumina. Las dudas frente a la muerte son los estigmas que me azotan.

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El maquillaje de las desgracias

2009-08-25T12:36:00.000-07:00

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Somos víctimas más allá del rostro, de la noticia, del espejo, de lo que parece. Víctimas de los espantos sin nombre, de los cantos del demonio, de la curiosidad de los santos, de la incapacidad de las moscas, del horror de la limosna, de la lluvia de consideraciones, de los juicios laberínticos.Somos tragedia, relatos con olor a gladiolo y tierra podrida, nombres indeseados en las noticias del almuerzo, un escándalo para unos, una suerte de historia con subtítulos para otros. Somos víctimas más allá de la jungla de mujeres desnudas que nos acosan en vallas y periódicos, de las estadísticas fantasmales, el maquillaje de las desgracias ajenas, la salud de los unicornios.

.

El esplendor de la violencia

2009-08-25T12:34:00.000-07:00

Camándula en mano mi madre reza y yo le colecciono sus dolores en silencio. Trato de reinventar en mis adentros el milagro de otra casa con menos dramas, domesticar mis lágrimas para no dejarme fracturar los sueños o menospreciar los reclamos guardados debajo de la almohada.No se cómo mentirle a mis hijos diciéndoles que el esplendor de la violencia es pasajera, si desde los días de mis bisabuelos los milagros de la vida van acompañadas con restas, con lágrimas y con la multiplicación de las ruinas y odios extraños. Si cada mañana la radio informa de una lluvia de sangre regando los campos de café y los bosques de cemento.Mi madre dice que sus ardientes oraciones consagran la esperanza. Que las deudas morales por la indiferencia que todos tenemos con la patria, se pagan con cantos y rezos por los muertos equivocados. Que sus oraciones al cielo son alegatos a Dios para calmar las agonías de todos. Que los creyentes debemos padecer sin juzgar, la amargura de los tiempos. Que sus ruegos son poemas lúcidos para alejar la noche negra de la mano de los enterradores.

La sangre de los condenados

2009-08-15T12:44:00.000-07:00

*

El teatro de mi vida mirado a través del espejo. Es el de un hombre sentado que se aguanta la hediondez de las fosas comunes donde han enterrado a sus vecinos y no espanta los buitres que le despeinan la indiferencia.La sangre de los condenados a muerte y el grito horroroso de los inocentes salpicándole el silencio cómplice, es la alfombra que lo transporta.Veo un hombre que pinta fantasmas cuando pinta su autorretrato. El palpitar de un corazón helado y descuartizado por la duda, sin fantasías para escapar. Un tullido buscando un lugar en el mundo, una rueda suelta donde reina la apatía, un poeta vacilante.

*

MIEMBROS DE LA JUNTA DIRECTIVA DE LA ACE

2009-04-02T10:10:00.000-07:00

JUNTA DIRECTIVA DE LA ASOCIACION CAUCANA DE ESCRITORES

año 2009-2012

Willy Delgado, Marco Antonio Valencia Calle, Horacio Dorado, Hilda Pardo, Edgar Caicedo y Jesús Astaiza Mosquera

elección razlizada en marzo de 2009

DEL LIBRO: Alcandara

2009-01-13T13:19:00.000-08:00

*

ALCANDARA

Cuelgo allí mi castillo
Salgo al jardín cuando la luna se pierde

Entro al lago
Abrazo las olas
Reconozco las algas
Unas y otros acarician mi piel
Protegiendo el acuario

Con dedos sabios
Aderezo los peces amarillos
Sus escamas de flores
Las piedras
El cielo del fondo.

ENNIO

Atisbo tu reino
Tus versos besan remolinos
Y corintios

Triste
Bebido de láudano
Contemplas las columnas caer.

CARNAVAL

En vísperas del miércoles de ceniza
Quemo incienso

Escribo dramas
Un chasqui de cielos
Me avisa de lo bueno

Escribo tankas
El cuerpo de mi amada se resigna a quererme
Y por fin suelto las palabras.

CARIATIDE

En mi castillo
Habitó una estatua de sal
De belleza osiánica de lluvia

Me enseñó a telar
A recoger agua
Y dijo que el sol
Me enviaría una señal de lluvia

Rieguen la savia rieguen la lluvia
Dispongan de altares y de palabras

Encierro la mar
Para morirme entre sueños
Con la sonrisa eterna de Edit

O mejor
Como un libro abierto
En el Cantar de los Cantares.

PENDOLISTA

Suele rescatar del vino
Algunas frases de fuego

Así es el amor
Se dice

Y remota los recuerdos
Peinando sus cabellos
Blancos sin encanto

Con dedos largos
Manos desoladas

Un intento bastó
Para saber que no tendría
La gloria de escribir poemas.

*

RELAPSO

Vuelvo a cometer el pecado
De escribir al borde
De aguas dulces

Escuchar baladas
Arañando tu cuerpo

Llevarle rosas y poemas
A los muertos

Recuérdame oraciones
Rezarle a los pájaros de tu gracia.

*

SALOME

Septiembre me sabe a muerte
A cabeza cortada
Dolor de sabios

Luz de pira
Embellece este sacrificio

Grava con tu arte
La invención

Resiste
Fábula milesia

Haremos el milagro
En los versos de Satán.

*

ILAPSO

A las puertas del cielo
Veo la luz
El mar bañando tu nombre

Manantial memorizado
Entre mis dedos

¿Hator?
¿Mariposa nocturna?

Tu nombre escrito está
En oro
Sobre una lápida
Y cristal

Y huele a sal.

*

MIMESIS

No basta lo cierto
El hechizo del sol traza sendas

Caminos recogidos por bardos
Locos suicidas alienados

Alguien
Alegre como una Borgia
Deshizo a metáfora limpia
Los rostros y el espejo

Pájaro de versos.

*

NOVILUNIO

Era un brillo de sol
- esa nuez vómica –
la única verdad entre mis letras

Mar de versos
Para que las horas se hagan dignas
Los días brillantes
La palabra inmortal
Del cielo al infierno

- era un círculo
vestido de diosa
de lunas y de velos -.

RA

He perdido un verso
Horadado en el sol
El basto cielo
El tejido en ausencias

Brotaban de sus líneas
Epigramas de amor
Calor y lilas

Alguien
Cruel como Sarapis
Desleyó a voces mis oraciones

¿A dónde iré
Cuando la noche termine?

*

FELIGRES

Y una boca desafiaba las estrellas
Mamplora
Danzante

Juego de ilusiones
Enredo de constelaciones
Intermedio de oraciones

Reza por mí
Yo rezaré por un dios aterrador.

*

GINECEO

Aquí nadie sabe
Ni de Helena ni de Artemisa

Toman vino por diversión
Hacen el amor en las calles
Juegan a la rueda
Se pudren sin leer

Aquí todos olvidaron el olor del afecto
La vaina del corazón

Aquí se acaricia un pistilo
Como se arranca un trago
El cántaro de vino

Aquí
Se muere uno harto de vivir
Viviendo sin escribir.

*

NIMBO

La suerte
Y la vergüenza
Están echadas

Tu mano de pintura
Coronó la cabeza
De un emperador sonriente

Oficio parvo ese
El de pintar bufones oligarcas

Repetir cada frase
Iluminar las fotos desgastadas.

*

ONAN

Escribe para satisfacer
Deseos personales

Excitado
Satisfecho
Rechaza enrostrar
La vanidad de un dios imperfecto

Sabe bailar
A la luz de una hoguera.

*Poemas publicados en la Revista de Poesía Ofelia, 1998

2009-01-13T13:14:00.000-08:00

LAS CIRCUNSTANCIAS

Se pone uno a pensar en las cosas que dicen unos y otros
Y nos damos cuenta que ninguno ha visto la muerte de frente:
Ni el torero, ni el conductor de mil por hora.
Tan sólo son argumentos, opiniones de gente
Que la muerte no se quiso llevar.

La vida es una adivinanza, una encerrona,
Que no puede descifrase con facturas a los astros,
Un lugar donde no vale la voz de la protesta, ni las cábalas mejores.

La vida se nos gasta en festivales, en historias interminables
En la búsqueda de argumentos para alcanzar un lujo, la exquisitez
Los viajes al mar, los deleite del amor...

Los asesinos pueden tener piedad, pero la muerte es una condena insalvable
Así se lanzcemos la prueba de nuestra existencia a los ríos, a los espejos.

¿Para qué los engaños con indiferencias
Con máscaras y bulla en el alma?

La vida para éstos es una feria de vanidades
De noticias y de recortes para los recuerdos
Quieren ser reyes interinos de telenoticieros
Quedar congelados adentro, en el corazón de una cámara,
Ser imagen sugerente en medio de una voz que canta o da la hora.

En esta patria de mujeres obesas y de muertos mágicos
Cualquier susto, cualquier viaje cancelado al más allá
Es una proeza, una burbuja de novedades
Un respuesta en medio de la duda
Un extra en medio de las telenovelas
Una voz legitima que canta emocionada y sonriente
Letras imaginarías alimentadas por el flash
Y un remolino de voces que adivinan
Que sugieren, que procesan
Que angustian, que expresan.

La existencia, Es solo el reino
de las circunstancias.

Del libro: Descanse en paz la guerra.

2009-01-13T12:58:00.000-08:00

Premio Nacional de poesía

Casa de Poesía Silva
“Poetas contra la guerra”
2003

EXTRAÑAS mutaciones

Tengo el corazón de piedra seca y las lágrimas ausentes de dolor
Nadie me ha matado, ni me han robado el cariño de los amados
No fui guerrero, ni asistí a marchas por la paz, ni disparé
ni odie a nadie por pensar distinto
por disentir

solo que ahora, me ha entrado la nostalgia:
crecí entre los rumores de una guerra,
y he vivido entre las entrañas de la batalla misma
y la zozobra

temo a las incertidumbres surgidas por las conciliaciones
y a la carreta de la paz y al espontáneo amor entre los sobrevivientes,

dicen que habrá armisticio,

es un eco, un grito por allá en el fondo de mis pesadillas.

*

DEL LIBRO de los sollozos

Aquí hay historias que hierven a miedo y no se pueden contar
Que paralizan y ponen la carne de gallina, de llovizna, de noche magra

Un libro de historias escritas al margen de la historia oficial
Con nombres de gente que ahora es hueso y polvo
De gente mutilada, desvencijada, ciega o esquizofrénica

Un libro con historias de la guerra de mis tiempos
Una guerra santa, una guerra loca, una guerra sin piernas
Una guerra sin amor y muchos diezmos para el odio

Hubo gente de corazón valiente que se atrincheró en el miedo
Y hubo gente cobarde que se arrastró con un arma entre las costillas

Todos estuvimos allí, presentes,
Pero gracias Dios este es un país de gente sin memoria,
Sin historia ni prensa para el recuerdo de las infamias

Y mañana seremos felices.

Descanse en paz la guerra
Concurso Nacional de Poesía Sin Banderas

2009-01-13T12:47:00.000-08:00

Prudencia
Otra vuelta de tuerca le he dado a la vida
Todos quietos, si giro al otro lado del mundo
la verdad o la nada pueden estar allí
y si se mueven, algo puede pasar.

Morir
Me cuesta ir a saludar a los muertos
Y mirar la aurora en los ojos de los dolientes.
Me asusta imaginar que puedo ser yo el único inmortal
en esta cadena de enfermos terminales.
El único incapaz de presentir el fin de sus días.

Sola
En alguna casa una mujer se aburre con sus recuerdos
e ignora los deseos de quien la presiente.
Si pudiera volar sobre los techos de todas las casas del mundo
o sobre su corazón destajado de tanto aburrimiento
la visitaría para impedir que las palabras de ayer la sigan lastimando,
a pesar de las astillas
y el olor a flores de nomeolvides.

Universo
Es posible que alguien llore sus últimos días
mientras te lamentas por tu cartera perdida.
Y que mientras duermes la pereza,
alguien aspire profundo para no dejarse vencer por la falta de fe.
También puede ser que a la hora de visitar el mar
tus bostezos se ahoguen en el tedio,
mientras en la otra orilla
unos ojos absortos descubran las venas del universo,
la verdad de su existencia,
el amor mismo tirado sobre la playa.

Ropas al sol
Incompleto, hastiado de las verbenas, de la complicidad de Eros
de Baco, de Saturno, de Afrodita, del loco de mi hermano,
me dejo revisar las ropas por la indolencia, la humedad y la tristeza.
Nada amarra un pedazo de ilusión a mis días,
y la sonrisa no me alcanza para leer lo que quiero sin importar lo que dice.
Ahora desnudo frente a los ojos de la Ley, nada importa
si no puedo leer los aullidos de tus poemas,
y no recuerdo el rostro de tus creencias.