EL INVIERNO

EL INVIERNO

Como una amante sin alas bajo el relámpago, la lluvia se deja caer al vació. Quiere caer al huerto, a las flores, a la montaña verde.

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La lluvia se escurre por los tejados, cae sobre la acera, se deja escuchar sobre el pavimento. Alguien dice que es un aguacero triste.

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Aturdido por el frió y confundido por las nubes grises, miro al cielo y no encuentro esperanzas. Hoy, tal vez, no veremos la sonrisa de sol.

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Escuchamos llover como se escucha la voz de la mujer que amamos. Es una canción que nos embarga y aveces nos llena de extravíos.

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Algunas flores del jardín son lastimadas y hasta violadas por los hilos de agua que saltan desde el cielo. Arde el cielo y lloran las flores. 

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El aguacero que nos inunda viene de prisa. En sus ríos navega la muerte y arrastra de todo. Hoy se nos llevó la paz, se ahogó en una balada.

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Un aguacero se arma de nubes grises, se deja caer y arrasa con todos los pesebres del sur. Nadie adivinó que fuera una suerte de venganza.

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No moriremos de poesía, como dice Nicanor Parra, pero si ahogados de tristeza en este aguacero sin límites, atrevido y despiadado.

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Agua mía, humedad mía, lluvia nuestra de todos los días, enséñanos a no llorar por tus días de polvo, a vivir con la tristeza mojada.

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Cuando llueve cualquier los fantasmas entran a casa a escamparse. A veces me ayudan a sacar el agua para evitar que me inunden los miedos.

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Cómo hablar con la lluvia ligera sin que aparezcan los aguaceros a jugar al anarquista? ¿Cómo esquivar esta llovizna eterna que nos hechiza?

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